Вместо вступления: Мысли которые я буду излагать далее, были во многом надоумены последней прочтенной мною книгой...
Вот все мы живем, и пытаемся найти в этой жизни какой-то смысл... Ведь хочется верить, что все что происходит, это не просто так, не прото веренница случайностей, образующая судьбу... И главное хочется верить, что не просто так пришли в этот мир мы, что мы сможем что-то сделать, что мы это не просто ошибка или случайность, когда два тела стали одним...
Но вот представить что мы умрем... И существовать мы будем ну не больше полвека... Ведь на могилу еще будут одить дети, намного реже внуки... И почти уже совсем никогда - правнуки... Ну да, ведь для них нас словно и не было никогда... И если после смерти мы и живем в памяти, то только у самых близких, пока следом не уйдут и они... А наши кости преврятятся в труху...
Кажется, что немного другая судьба у деятелей искусства или ученых, сделавших великие открытия... Но и здесь тоже очень спорно... Помнят картины Леонардо Да Винчи, но не его самого... Творение вызывает одни эмоции, а думаю, сам художник у своих современников вызывал другие... И нам, по прошествии многих веков уже не понять, каким был он, а следовательно его уже не вспомнить... Следовательно, бесполезно ссоздавать что-то вечное, ведь максимум чего удастся добиться - вписать в историю свою фамилию, но не самого себя...
Автор книги приходит к ответу, что выход - это дети... говорит, что приятно заметить в своем ребенке какие-то свои уникальные черты - ямочку на щеке или бескрайнюю доброту... Но и сам все опровергает, говоря, что ямочка - это вовсе не уникальность, а результат переплетения ниток ДНК, который был у всего рода, а значит еще как минимум у тысяч людей, а то даже и миллионов... и получается что в этих безумных переплетениях нас тоже нет, мы всего лишь переносщики... Такие же как пчелы, которые переносят пыльцу от одного цветка к другому...
Полчается,что мы, вся наша уникальность есть лишь здесь и сейчас... А завтра ее уже не будет... Пускай это завтра и оказывается днем длиною в 50 лет... И смысла никакого нет... Мы просто появляемся, пользуемся ресурсами планеты, и также бесславно пропадаем либо в земле, либо в огне... Если в земле - порастем мхом, если в огне - смешаемся с пылью и сами ею станем...
Да, как-то не оптимистично вышло...
Вот все мы живем, и пытаемся найти в этой жизни какой-то смысл... Ведь хочется верить, что все что происходит, это не просто так, не прото веренница случайностей, образующая судьбу... И главное хочется верить, что не просто так пришли в этот мир мы, что мы сможем что-то сделать, что мы это не просто ошибка или случайность, когда два тела стали одним...
Но вот представить что мы умрем... И существовать мы будем ну не больше полвека... Ведь на могилу еще будут одить дети, намного реже внуки... И почти уже совсем никогда - правнуки... Ну да, ведь для них нас словно и не было никогда... И если после смерти мы и живем в памяти, то только у самых близких, пока следом не уйдут и они... А наши кости преврятятся в труху...
Кажется, что немного другая судьба у деятелей искусства или ученых, сделавших великие открытия... Но и здесь тоже очень спорно... Помнят картины Леонардо Да Винчи, но не его самого... Творение вызывает одни эмоции, а думаю, сам художник у своих современников вызывал другие... И нам, по прошествии многих веков уже не понять, каким был он, а следовательно его уже не вспомнить... Следовательно, бесполезно ссоздавать что-то вечное, ведь максимум чего удастся добиться - вписать в историю свою фамилию, но не самого себя...
Автор книги приходит к ответу, что выход - это дети... говорит, что приятно заметить в своем ребенке какие-то свои уникальные черты - ямочку на щеке или бескрайнюю доброту... Но и сам все опровергает, говоря, что ямочка - это вовсе не уникальность, а результат переплетения ниток ДНК, который был у всего рода, а значит еще как минимум у тысяч людей, а то даже и миллионов... и получается что в этих безумных переплетениях нас тоже нет, мы всего лишь переносщики... Такие же как пчелы, которые переносят пыльцу от одного цветка к другому...
Полчается,что мы, вся наша уникальность есть лишь здесь и сейчас... А завтра ее уже не будет... Пускай это завтра и оказывается днем длиною в 50 лет... И смысла никакого нет... Мы просто появляемся, пользуемся ресурсами планеты, и также бесславно пропадаем либо в земле, либо в огне... Если в земле - порастем мхом, если в огне - смешаемся с пылью и сами ею станем...
Да, как-то не оптимистично вышло...
И какой в этой цикличности смысл именно для меня... Ведь спустя век никто не будет знать, что такой вот никчемный период этой цикличности, как я, вообще когда-либо существовал... А может, меня не было...
Но все же.. Когда стоишь в Риме рядом с вековыми развалинами и докасаешься до них рукой, то ощущаешь именно тысячелетие..
А иногда можно просто гулять под дождем, вдруг поднять глаза наверх и понять, что именно в эту секунду ты понял, "что такое вся цепочка".. Мы люди..
Кю.
Но чего никогда не почувствовать - так это людей... Какая разница какая была эпоха - все это лишь праздное любопытство... (именно за этим мы едем смотреть дальние страны)... А вот люди, они-то к сожалению пропали навсегда... И мы никогда их не узнаем, и как будто не было всех этих миллиардов, даже триллионов людей за всю историю... Вот и получается, что из всех людей, мы знаем ХОРОШО ну где-то человек 10-20, и они нас будут помнить, а уйдут эти 20, и нас уже не вспомнит никто... Тогда зачем вообще все? Чтобы утолять праздное любопытство следующих поколений? Чтобы быть цепочкой? Увольте - меня в этой цепочке уже почти нет (относительно масштабов истории я умер еще вчера)...